Солнце плещется в моём стакане.
Лучики играют на стене,
Выпрядая шёлковые ткани
Осени на дней веретене.
Нити тонкие и золотые,
Путают и путают меня…
Годы ранние и молодые,
Дорогие сердцу имена,
Где Вы? Почему меня не слепит
Ваших нитей бронзовый клубок?
Только осени прощальный лепет,
Вздох её отчаян и глубок.
…Золото кончается, и пряжа
Обрывается, а стук веретена
Перебоем нА сердце мне ляжет.
Станет тёмною моя стена...
© Борычев Алексей