Что-то день, чуть свет, загрустил,
Как простуженный, будто босой,
Просквоженный и еле живой,
Месяц май, опять, посетил.
Для кого-то жженье любви,
Для кого-то время побед,
А, со мной печали мои,
Запряженные ворохом лет.
Блудный ветер, веет в груди,
Распаляется – хочет огня,
В небе чуткие журавли
Пролетают, секреты галдя.
Серый снег тревожно лежит,
По оврагам, он как взаперти,
Его время уже позади,
Но, а счастье спешит, спешит.
Что-то будет, теперь, с утра,
Кто же скажет тебе привет,
Зеленея рвется трава,
По останкам былых побед.
Приземлили прошлые дни,
Грязным видом поблекших полей,
Помню, было ж все впереди,
Жарким отблеском белых ночей.
Проще плюнуть, и позабыть,
Все, что хлынет весенней волной,
Это ж было, когда-то, со мной,
Так же душно маялась прыть.
В этой скупости – голоса,
В этой радости – гнев небес,
Брызжет жизни ввысь полоса,
По отбитым граням чудес.
Каждый год такое со мной,
И привычно считая года,
Пропасть шаркает под ногой,
Только сердце вздыхает - ура!