* * *
Август был на исходе.
Пахло в лесу грибами.
И мы под унылым небом,
набухшим дождем тяжело,
впервые поцеловались
сомкнутыми губами
и не поняли оба,
что с нами произошло.
А под ногами хвоя
вздрагивала упруго.
Ветки над головою
сплетали хитрую вязь.
И ничего не случилось:
мы только
ткнулись друг в друга,
словно споткнувшись о корни,
а, может быть, оступясь.
Вдруг из-за тучи солнце
глянуло воровато.
И непоседа-ветер
каплями брызнул в нас.
И запели альтами
коричневые маслята,
и боровик в их пенье
вплел свой могучий бас.
Мы возвратились поздно,
стыдливо лукошки пряча,
поскольку не отыскали
ни одного гриба.
Весь день по лесу бродили –
и полная неудача
или, напротив, удача
и, оказалось, судьба.