Когда ты устанешь залечивать раны,
И встав на карниз, скажешь вслух себе «позже»,
Ты вспомнишь про сказки, дожди и тюльпаны,
И бабочек, которые не любят осень.
Казалось, тебя ни за что не осудят
Зимой, когда всё покроет вновь проседь,
Подумаешь, умирают не только люди
И бабочки, что не любят осень.
И снова по кругу, то в лето, то в проседь,
Всё точно по плану и может быть, зря.
И мы были бабочками, вмерзшими в осень,
А стали застывшим куском янтаря.