Прокрутилась лета пластинка,
Виснет в сердце аккорд последний,
И не грусть, простая грустинка
У мелодии той наследник.
Босиком ( мазоли натёрла)
Заберусь-ка в память утёсы,
Где комочком щемящим к горлу,
Нет, не боль - её отголосок.
И сквозь жизни новой набросок
Проступает прежней картинка.
Но отвечены все вопросы,
Растеклись сожалений льдинки.
Дум моих невесёлых усталость
Обогну, исколов подошвы.
Сколько лет мне таких осталось?
Вот и это почти уж в прошлом.