Облетают тополя… Вырвать бы их с корнем!
Хоть в душе романтик я, но по жизни – дворник.
Третий час я, весь в поту, территорию мету,
С матом складывая в кучи «золотую красоту».
А чесать сырой асфальт помелом берёзовым –
Не в тетрадочку марать про морозы с розами.
Может, я и сам поэт, тоже лазю в Интернет,
Но писать про эту гадость никаких желаньев нет.
Или про «багряный сад золотой порою…»
Лично мне ваш листопад хуже геморрою.
Дует ветер-ветерок… Дать бы гаду промеж рог!
Он уже шестую кучу по асфальту разволок.
Тополя вы, тополя… Мётлы да лопаты…
Я, ребяты, с февраля не видал зарплаты,
Облетают тополя, а не платят ни…чего,
Зря, наверно, подписался на полставки эти я.
А с другой-то стороны – сыт не будешь песнями…
Лишь бы не было войны, да дожить до пенсии…
Вьются листья на ветру… Эх, послать бы всё в дыру!
Если вдруг не заболею, то здоровеньким помру.