Что будет с нами, когда мы станем
Едва живыми от терпкой пыли,
От тех людей, что за всё простили,
И от свечей в полутёмном зале?
Что будет с нами, когда мы сможем
Сгореть в огне, от него согревшись,
И возродиться в цветах черешни,
Чтоб опадать на глазах прохожих?
Что будет с нами, когда мы в спешке,
Ослепнем, словно не нужно видеть,
Как будто мы – те, кто правит миром,
А не цветы городской черешни...