Мне станет сейчас полегче…
Всю боль передам бумаге,
она, как родные плечи
и, как приют бедолаге…
Она – бескрайним простором,
идёшь и конца не видно,
как путешествие в «скором»
где кипяток без лимита…
Я пальцем писала письма
повсюду на снеге первом,
он так же вмещает мысли,
как лист предо мною белый…
Здесь слов подбирать не надо,
никто перебить не сможет,
а карандаш - не помада
в квитанции под порожком…
Мне станет полегче сразу,
лишь стих мой родится звонкий…
Так маска держит заразу
её не пуская в бронхи…