Не смирившийся узник в плену не оформленных мыслей,
Бледной тенью стою у замёрзшей глазницы окна…
Пью, давно уже ставший не модным, не вызревший Рислинг
И надеюсь на чудо: забыться в объятиях сна…
Но, увы… знаю точно: чудес не бывает на свете
Значит, снова, всю ночь, мне в горячечном биться бреду…
А за гранью сознания стонет простуженный ветер
И не сразу поймёшь: зазывает иль гонит беду...
...Оловянный солдатик… сдаваться имею ль я право?
Словом выразить мысль… ведь не каждому это дано
Забывая про сон, подбираю для мыслей оправу,
но не знаю: смогу ли?
и мне ль
подобрать
суждено?..