Поэт и прозаик затеяли спор
За кружкою пива хмельного,
Один говорил, не встречая отпор,
Что в прозе достоинства много
Мол, мысли любые легко выражать,
Быстрее, и чётче, и краше,
Другой и не думал ему возражать:
Он был и трезвее, и старше
Прозаик вещал, что поэзия – мрак,
Излишество глупых гурманов,
А проза по сути устроена так,
Что нет в ней красот и обманов
Что проза есть жизнь, не слепая мечта,
Что прозой учебники пишут…
Поэт лишь прихлёбывал с пеной у рта:
Он знал, что его не услышат
Буянил прозаик, но вскоре притих,
Закончив четвёртую кружку,
Поэт же направил свой дружеский стих
На прозу, хмельную подружку
”Без прозы нельзя, мой трезвеющий друг,
И это вполне очевидно,
Её мы встречаем повсюду вокруг,
Что мне, как поэту, обидно
Но в шуме толпы разве трель соловья
Не тянет услышать порою?
Дровишек подбросить в костёр бытия,
И будни раскрасить мечтою?
Мой друг, оглянись! Твоя жизнь это мрак,
Ты прозой её называешь,
В стихах или в прозе ты просто… чудак,
Но верю: другим ты бываешь
Когда ты влюблён, твоя проза молчит,
Краснея, сбегает отважно,
Душа же от сладостной боли кричит,
Стихами, без слов ли – не важно…
А если ты грустен, весь мир – пустота,
И хочется капельку света,
То музыка слов опадает с листа,
Дыханием звуков согрета
Короче, поэзия – это душа,
А проза – желанное тело…”
Очнулся прозаик… зевнул не спеша,
Как миг два часа пролетело
И каждый другого услышал, как мог,
Но пламень и лёд – несовместны,
А будет ли им от беседы той толк?..
Последствия мне неизвестны