Спусковой крючок, и глядит зрачок прямо в створ прицела.
Ни один комар, чтоб не сел на ствол, чтоб и моль не села.
Наплевав на мир, ты наморщил нос и следишь за целью,
Только тут не тир, это все всерьез, все на самом деле.
Твой привычный труд - оставаться тут, тихо ждать сигнала,
Ну а цель живет, и который год - видно, ей все мало.
Ты часами ждешь, застудив живот, на холодной крыше,
Где не зрела рожь, где не прыгал кот, не шуршали мыши.
На исходе день, а сигнала нет, отложили вроде,
Отлежав свое, передав объект, ты домой приходишь.
Вид свиреп и дик, пот и нервный тик на лице усталом,
Камуфляж в углу, кучей на полу и смердит металлом.
Повелось давно, что у всех людей есть судьбы хранитель.
Есть бригада Норн, виртуозных прях, и на прялках - нити.
Но с недавних пор решено в верхах, что гораздо лучше:
Вместо прях - стрелки, вместо ножниц - вот, спусковые крючья.
У простых людей Норн в помине нет - но зато есть крыша.
Где тянулась нить, там лежит стрелок, и контора пишет.
Но скажи как есть, мой усталый друг, вот вопрос обоим -
Если мы - за Норн, кто и как учтет срок для нас с тобою?
.