....И вот растаяла луна... Оплывшим сыром опутала седины мира. И в ракурсе лишь только ты[ от Копенгагена до Воркуты]... Кричи...Молчи... Прискачут только упыри [их чуть побольше -раза в три]... А что? Массовка до зари. И пряный запах потных тел [то упыри- ты не у дел].... И жрёт огонь уже факир... а после горсточку белил...фенил...и медный купорос [да, на шутов всегда был спрос].... Вот так и входит прихоть в моду [её ж создал не Квазимодо]... И просишь ты уже колоду и проклиная ночь/ погоду/ и чей-то старый геморой [ты пас- ведь это не с тобой]... ты жрёшь валетов, дам, тузов [не все ведь родом из низов]... и медный таз с морской икрой [на миг побыть самим собой]... Звучит гобой...вступает скрипка .... "о ревуар", твоя улыбка [не зная брод- не лезь в прибой]...
Ни катакомбы в чреве Рима...ни мощи старца Херувима...ни точка "игрек" на Багамах...ни Кришны постулаты [Рамы] не рассосут остатки драмы.... И тут в объятии хламид [прикид такой, а-ля накид] Судьба несёт лопирамид [лекарство от утех ночных, коль жизнь дала тебе под дых]
Мораль:
В Судьбу свою, дружок, ты верь - она полна больших идей.