Греет руки холодные Август
Под уже не палящим Ярилом.
На душе и не грусть, и не радость –
Ностальгия, что мне подарил он.
По-над трактом, всё реже пылящим,
День висит не по-летнему серый.
Страждем мы, но никак не обрящем
То, что хочется пить полной мерой…
Третий год я вдали от России –
Стала Индия местом работы…
Так хочу я ногами босыми
По траве, по росе, вдоль болота!
Костерок от подмоченных спичек,
Белый дым над рекой с поплавками,
Ранним утром свистки электричек,
Что спешат от Москвы с грибниками,
Чёрный хлеб со смородиной чёрной
И селёдка из бочки мне снятся.
И от запаха клюквы ядрёной
Каждой ночью я стал просыпаться.
Поскорее бы вы пролетели,
Эти месяцы, дни и недели!...
Лишь Февраль на Москву сквозь метели
Самолёт мой поднимет из Дели…