Музык, музык... ну почему меня ты бросил
в пероид кризиса сердечно - возрастного?
Подвинув август, рыжая подсчитывает осень
размер запаса баночно - съестного...
Ей, ржавой бестии, сегодня невдомек,
что я, еще не исписав тетрадки
и жизненный не доучив урок,
бегу... не от себя ли? без оглядки...
Какие банки - огурцы, грибы, варенье?
Музык меня оставил прозябать -
не пишутся теперь стихотворенья.
Мне надо что - то срочно предпринять.
Бинты и вату наложить на сердце,
искусственным дыханьем оживить,
и полосканья, как там, водка с перцем?
ну, ладно, полоскать - не пить.
Боюсь, примочки и припарки не помогут...
Душа, как у слепого музыканта -
тонка, чувствительна еще, быть может.
И место Музы у меня вакантно...