под дождём распускается мир, как огромный цветок,
и такая кромешная нежность, что хоть удирай.
ты рождён этим чёрствым суглинком, и ты его с ног
не отчистишь, хоть год, хоть сто лет, хоть эон оттирай.
эти бледные тени, и яблони в старом саду,
недозрелые вишни (они не созреют вовек,
им тут холодно), небо в закатном малиновом льду,
паутинная осень, и тонкий нетающий свет -
это север. И эта любовь неподвластна тебе,
и в любом одуряюще жарком заморском углу
будет сниться, как дождь за окном набирает разбег,
колыбельную песенку миру стуча по стеклу.