Она любит Брамса и пить кофе на балконе.
Читает Остин. Читает и перечитывает. Загибает уголки страниц.
Многим думается, она больна. Говорят - весной. Но нет.
Ждет Осень.
Осень, - и ветер в лицо. В волосах. Сквозь пальцы. Сплетая мысли.
Много слов. Ненужных. Но, что поделать, - вертятся на языке.
Лабиринты снов, ей неподвластных. Вам неподвластных. Пустынных.
Навеянных глазами, согретых пылью обещаний. Одиноких.
Да, Она всегда будет. Всегда рядом. Но тлеет...
Перестук. Не равномерно. Набатом.
Это вечер. Его не звали, но раскованно вальяжно выхаживает под батареей.
Его ты дальше не впустишь, - там ему место. Где сыро и преет надежда.
Выше плинтуса, но ниже колена. Прикрыла оливково-дымным подолом.
...
Она любит Брамса и пить кофе на балконе. Она любит.