Не уходит прошлое бесследно,
Каждый миг ваяем облик свой,
А плод времен хоть выглядит победно,
Не понимает сущности одной,
Такой всего малюсенькой детальки:
Зачем и для чего
сей многотрудный плод?
Чтоб быть ничем
в том грустном катафалке?
Но кто тогда
" непостижимый мот"?
А если все сложней и интересней,
И в творчестве времен
играет нота: "МЫ"?
В какой-то ипостаси
"МЫ" чудесней,
Как звездный шквал
среди просторов тьмы?