Душа на взрыве.
Есть небесные поэты –
Те, которые с крестом.
Выдумывают сложные сюжеты
О чём-то непонятном, о своём.
Есть ,,великие” поэты –
Из кожи лезут, карабкаются на пьедестал.
Заумные пишут сонеты,
Которые никто и не читал.
Хитрые встречаются поэты –
У них вообще отсутствуют куплеты.
По строчке от ,,великих”, от небесных,
Да парочку слов, в их адрес, лестных.
Ещё есть ловкие поэты –
Выкидывают кренделя и пируэты.
Поют стихи чужие, но слащаво –
Аудитория довольна, кричит им браво.
Небесные, ,,великие” ,
С тяжёлыми крестами,
А копнёшь поглубже –
Нутро гнилое, с потрохами.
Но, к счастью, авторы бывают и земные –
Те, у кого душа болит, душа на взрыве.
И если кто-то в моих текстах увидит Игоря Талькова –
Я буду рад взрываться снова.
2009г.
Под глобальный кризис.
Под глобальный кризис фонды опустели.
Дружно, почему-то сразу все.
Про стабилизационный, про резервный депутаты пели.
Олигархи в эйфории – народ в нищете.
В страшном сне такое не приснится –
Разруха, беспризорники, бомжи…
А у власти кризис приключился –
Безработица, обман и грабежи…
Президент, открой глаза,
что в стране творится ?
Нам объявлена война,
оккупация стучится.
Защищаться не желаешь ?
От престола отрекись.
За что граждан обижаешь ?
,,Весёлую” устроил жизнь.
С помпой клялся всенародно,
освящён, благословлён.
При твоём правленье, кстати,
каждый третий безработный,
незаконно сокращён.
Цены бешено взлетели,
их с земли уж не видать.
Поинтересовался б, все ли ели ?
Скоро некого будет уничтожать…
2009г.
***
Технология такая –
год прошёл, полмиллиона нет.
А когда год високосный,
больше граждан покидают этот свет.
Результаты руководства
в книгу рекордов занесены –
Исчезает население
без эпидемий, без войны.
Арифметика простая –
с каждым годом меньше нас.
Остаются лишь ресурсы:
территория, нефть, газ…
Давят, как клопов, поодиночке,
тут и к бабке не ходи.
И от смерти не дают отсрочки –
так что пенсию не жди.
Строем, поколение за поколением,
уходит, нахлебавшись горя сполна.
Важные царьки меняются со временем,-
участь же народа предрешена.
Разве может жить страна
без надежды, без стратегии, без плана ?
Чтобы выжить сколько нам
хлеба, масла надо ?
Сколько надо нам станков,
нужны ли самолёты ?
А в ответ – гнилой базар,
без ответов на вопросы.
2009г.
***
Жизнь на кончике пера, обмакну в чернила.
Вдохновения волна с головой накрыла.
Штиль вчера и тишина, ночью заштормило.
Накатило на меня, и душа заныла.
Давит, душно, аж вспотел, форточку открою.
Есть у каждого предел, не готов я к бою.
Выдох, вдох, ещё глоток – вроде отпустило.
Палец давит на курок – выстрел, опять мимо.
Всю обойму расстрелял, кончились патроны.
А кому, что доказал, лишь галдят вороны.
Вёсла сломаны давно, парус разорвался.
Грести к берегу устал, в море затерялся.
Жизнь на острие ножа – режьте по живому.
С чувством, с толком, не спеша,
насладитесь вволю.
2009г.