Лают лисы голосами человечьими
Во сыром бору еловом летним вечером,
Кто-то задал вертолётам тему вечную:
Резать сумрак на спирали тишины.
Через вырубки, осинником заросшие,
Тянут ржавые колючки тени в прошлое -
Непроглядное, лихое, заполошное -
И в лохмотья рвут сиреневые сны.
Эхо... то ли вертолёты, то ли выстрелы...
Лисы лают, комары звенят неистово.
Дол холмится подо мхами серебристыми.
Жаждут крови отощавшие клещи...
Если солнце всё же встанет над полянами -
Земляничными, привычными, духмяными -
Вмиг сорвёмся - и обратно, в Богом данную
Степь широкую, где нас - ищи-свищи!