Будь здоров, неприязненный критик,
Мои вирши признать ты не рад?
В микроскоп моих строк аналитик,
Мудро правил блюдешь рафинад?
Говоришь, что тебя беспокоит
Датировки стихов толчея?
Но видать, Муза скоро готовит,
Коль заметна поспешность моя!
Да, недолго над ней озорую,
Над строфою – не год и не два,
А всего лишь минутку-другую,
Чтоб на место расставить слова.
Допускаю: быть может, небрежно
Ритм крою – я, конечно, не Блок.
И к тебе поприслушавшись нежно,
Скрытый твой понимаю намек.
Предпочту правды явну фигуру,
Чем подушкой удар несуров,
А не то я подумаю сдуру,
Что ты к критике сам не готов.
Но позволь-ка, мой резвый ревнитель,
Мне признаться, обид не храня:
Не один у меня ты учитель,
Не один. Сердце есть у меня.
Тайну чувства от сердца я знаю,
Свыше знак получило оно.
Познаю тебя, стих, принимаю
Через тайное сердца окно.
А как тайну вложить в своё слово,
Я тебе, дорогой, не скажу.
От бессилья пред богом суровым,
А не с гордого зла куражу.
06 июня 1997