Легко написать обо всем «потом»,
Когда уже все известно.
Немного – об этом, немного – о том,
И точно, и интересно…
А что напишешь, когда страна
Встревожено смотрит в завтра?
Где взять грядущей правды слова,
И где найти их автора?
Огнем в Будапеште окрашена пыль:
С кучкой фашистов бешенных
Вышла на улицы страшная быль
С кровью и с пляской повешенных.
С криком «свобода» сынки богачей
В спину стреляли рабочим,
Ярость слепых, окровавленных дней
Сменяли кровавые ночи.
Помните фото: штыком через рот
К полу прибит человек?
Мертвый зрачок на помощь зовет
Из полусмеженных век…
В руки убитому был палачом
Вложен портрет Ильича.
Этим убийца изобличен,
Как подпись могла б уличать.
В капельке крови на рамке портрета
Вижу: рука и плечо палача.
Толстая шея, и лента одета,
Качая на шее полоски креста.
Вижу: под шляпою бритый затылок,
Серую куртку с чужого плеча.
Что-то он держит…Пара бутылок?
Или гранаты в руках палача?
Вылезли запонки парой жемчужин,
Не по наряду всему.
Он ли немецким фашистам служит,
Или они - ему?
Где он сегодня, бежал за границу,
Или забился в щель
Серой, противной, безликой мокрицей,
Рад, что остался цел?
Этих не сплюнешь, чтоб растереть –
Вот и раздумье берет;
Надо лучше уметь смотреть
Вокруг себя и вперед!
1956 г.