Мне не хватает бездны. Со скалы
чтобы следить за яростью волны,
как разбивает вдребезги себя
о твёрдый камень. Мягкая земля
не пробуждает силы и стремленья.
Прилив бормочет что-то о смиренье...
Но как земля из мягкости своей
вдруг вырвет всплеск неистовых огней,
так и прилив – лишь промежуток бури.
Мечтает каждый, что его минуют
опасности и – тайно ищет их,
устав в однообразиях своих.
Так я… Но перейдён рубеж. Отныне
осталось мне для боли только имя,
и шёпот: потерпи ещё, Россия!..
Быть может, я – предчувствие Мессии...
Как волховица под грозой ужасной
ищу любых ответов. Не напрасно ль
кипят сраженья, ведь победы нет?
Но снова гаснет мимолётный свет.
О, Боже! я тебя предупреждаю:
я согрешу, смиренья я не знаю.
Лишившись страха, не нашла покоя,
клокочет разум, как волна в прибое.
Зачем сплелись желанье и бессилье?
Мой крик, взлетая, режет птицам крылья.
Что сделать мне, чтобы ускорить время?
Отдать ему души своей горенье?
Себя влить в бурю и в безумство молний,
чтобы разбавить ненависть любовью?..
Очнувшись на скале прохладным утром,
я надпись, сделанную перламутром,
увижу на руке. То след огня
ответного? Иль молнии меня
прожгли? Был ливень к урожаю хлеба.
А цвет грозы стал тихим цветом неба…
4 октября 2005