В позднюю ночь трансформирует вечер
Дождь. Ни мгновенья подумать о скором...
Лёгким загаром покрытые плечи
Кажутся ярче во тьме коридора.
Запах грейпфрута, льняная рубашка…
Пальцев подушечки ищут преграды,
Что бы сломать. И мне больше не страшно
Белую ткань перепачкать помадой.
Я, не стесняясь, срываю все рамки.
Сколько же можно пустых соответствий!
То, что творится сейчас, - всё изнанка
Слишком надолго втянувшего детства.
Мне не узнать, сколько вёсен мы будем.
Лучше об этом не думать, не помнить.
Бешеной страстью порой зовут люди
Этот форсаж из постылых "инзомний"*.
Есть ведь такие, в кого не влюбиться…
Проще… Не будет потом нервно-пусто.
Плод наших самых заветных амбиций
Кто-то случайно отыщет в капусте.
* Insomnia - бессонница