Горит костер рябины красной
И превращается в угли.
Назвать ее в саду напрасной
Сквозь слезы мы едва смогли.
Ведь иногда, но все ж когда-то
Шли в пищу и ее плоды:
В наливку, в борщ и на салаты-
Для горечи и кислоты.
Но поздно: лишь угли остались
И ароматы в шашлыке.
Мы ели мясо, с ней прощались
В печали, грусти и тоске.