Осень цедится,
как молоко, за окоем.
Воздух разрежен
и краски не ярки.
Медленно день за днем,
прогулки по парку.
Вспоминается шутка доярки :
"Ну, что же
в вымени тебе моем,
оно пройдет, а ты,
дурак, останься.
Не трать зря
времени на стансы.
Пойдем на танцы.
Все пройдет."
Но не проходит. Семенит.
И день за днем, так длится,
по не заполненным страницам
туманно тянется, струится
за окоем...