«Карету мне, и я уеду!»
Кричал от горя заболевший ум.
Что делать бедному поэту,
Когда и ни того, и ни другого нет?
Куда ты мчишься, тройка удалая?
И в 90-е, да и сейчас ещё шальная.
Где души мертвые заложены под ипотеку,
Откату рады больше здесь, чем человеку.
Где те же всё дороги каждый год.
И «чичиков» с «ноздревым» освоили стаБфонд…
«Куда не глянь, кругом одни обломы…» -
Ворочаясь, подумал Табаков.
Зевнул, не выходя из сладкой дремы.
«Печально…» - молвил, да и будь таков,
Опять уснул.
Чтоб доказать, что ты не вошь,
Зачем «мочить» кайлом старушку?
Ведь, можно грамотно, втихушку:
Сначала отписать всё на себя,
И залечить таблетками, любя.
Оно так интересней, всё ж…
Созрели вишни в саду у дяди Вани.
Но всё пропало – нету жизни в тридцать лет.
Любовь ушла, в труде нет смысла, се ляви.
Ты лишним человеком оказался, как Гамлет…
Эпилог:
Пока не требует поэта
К священной лире Аполлон
Он так же в шкурные проблемы
Как и все люди погружен.
Молчит его святая лира,
Душа замерзла без любви.
И если честно, то без Музы
Поэт не лучше и других…