Ношусь, ношусь я за ответом
на не поставленный вопрос.
Я для себя его секретом
храню, не трогая, из грёз.
То тут, то там я обрываюсь,
теряя свое мнение.
Мне врут и верю я. Кидаюсь
к судьбе на исцеление.
Мне снова врут и я трезвею,
смотрю куда-то с ужасом
и от ошибок холодею
как от убийства с умыслом.
И столько разных «доброхотов»
мне нагнетают сведенья,
как будто бы идёт охота
за всем моим неведеньем.
Откуда кто-то больше знает,
чтоб быть во всём уверенней?
А сердце ноет, совесть тает
в руках таких поверенных.
Во времени уже прореха,
но всё какой-то я простак:
ХОЧУ ОСТАТЬСЯ ЧЕЛОВЕКОМ -
НЕ ЗНАЮ КАК.
18.