В. Масловой
И горе вроде бы не горе,
И бЕды – просто ерунда...
Ума высоких категорий
Не остаётся и следа,
Когда гляжу на Вас украдкой
Из очарованной толпы,
Иль заношу в свою тетрадку
Стихи, что кажутся глупы,
Ведь передать, увы, не могут
Они, что думаю про Вас,
Когда от взора карих глаз
Держать отказывают ноги,
Бокал не чувствует рука
И я лишаюсь языка.
Пылят снега, играет ливень,
Уже который раз весна,
Но до сих пор я так наивен
В чуднЫх по-юношески снах.