Я научилась
совсем по тебе не скучать,
себя не обманывать,
будто вот-вот позвонишь,
забыть, что за музыку
требуется включать,
когда до безумия
режет по нервам тишь,
забыть все хорошее.
Собиралась-то все плохое,
но вот незадача —
они оказались рядом,
и все, что в душе
было связанного с тобою,
погибло, как Моцарт —
оно отравилось ядом.
Погибли печали,
и радости, и волнения,
на рваную душу
я ставлю теперь заплаты —
на стойкость,
достойную лучшего применения,
на верность,
достойную лучшего адресата,
на нежность —
ее «до востребования», в конверте,
куда-нибудь
к чертовой матери бандеролью,
и если б не это
стойкое чувство смерти,
я очень была бы рада
отсутствию боли.