ТЕНЬ съежилась в софитах фонарей,
В недвижимом прибое – жестком, света…
И смаковала лужа два конверта
С надорванной душою - строк левей, -
Чтобы внутри была «суть» не задета…
Бумажная суть каждого письма -
Бродяга, слишком много знавших тайн,
Мы откровенно души доверяем
Листку бумаги, тонкому весьма,
Чтоб стать для каждой буквы адом- раем…
Листок… не ставший даже кораблем,
(Что мастерили неумело пальцы
Из всех других «прочитанных скитальцев»),
Теперь бессильно красил «водоем»
Чернильной кровью, пожалев, что «вкратце»
... написан был обдуманный ответ,
Где на виду на парусах бумажных
Горела фраза «Все уже неважно»…
«Бумажный трюм» еще скрывал секрет,
Необъяснимо верящий в «…однажды»…
Но из соседней «письменной» груди
Соседнего конверта рвались волны,
И ценность слов, утраченная в «шторме»,
Не оставляла шансов впереди…
Там, где обратный адрес не заполнен…
И два письма теряли стержень строк,
Бессильно вяли в мятую сутулость…
Но ТЕНЬ невольно все же оглянулась
И подняла бессмысленный комок,
И лист, который ей помочь не смог,
Вдруг осознал, что боль – святая глупость…