Однажды девушка спросила:
"А почему поэты пьют?"
Меня вопрос развеселил лишь,
Как объяснишь поэта труд.
Душа поэта-храм страданий,
Ее удел не на земле.
Она как света лучик ранний
Несется быстро по судьбе.
Ее мечтательное ложе
На кудрях белых облаков
И для нее всего дороже
Легко парить среди ветров.
Поэта сердце-поле боя,
Все изрубцовано мечом.
Оно от ран почти слепое,
Но все же теплиться огнем.
А что до разума,да что тут.
Он пленник сердца и души,
И здраво мыслить он не может,
Не будет так,как он решил.
Поэт живет мечтой о жизни,
О той,которая лишь в нем.
В которой злоба хворостиной,
Сгорает пламенным огнем.
Но жизнь,так часто нам рисует
Совсем обратный поворот.
И потому поэтов души
Хотят укрыться от хлопот.
А где от суеты укрыться?
Она то там,то тут везде.
И потому поэт стремиться
Забыться в гибельном вине.
И выпив кружку,обжигаясь,
Душа хмельная в парандже,
Накидку от себя бросая,
Несется в пляс по всей земле.
Вот потому не перестанут
Поэты спирт глотками пить.
Чтоб не сойти с ума страдая,
От жизни горестных обид.
Чтоб разгрузиться от балласта
К душе прилипшего в быту.
Спрошу я девушку:"что ясно?"
И рюмку водки поднесу.