Святые наши женщины, святые.
Не те, кто суетой обременен,
А наши терпеливицы родные,
Жалеющие тех, кто обделен
Судьбою ли тяжелой, трудным нравом,
Бедой, что не осилить одному,
Сердечным обладающие правом,
Приходят наши женщины к нему.
Кому-то они кажутся чужими
С их странной, непривычной простотой,
Ущербными какими-то, смешными
С их тихой бескорыстной добротой.
Но странно, что в минуты потрясенья
Мы сердцем доверяем только им.
И что им стоит наше воскресенье –
Цена того известна им одним.