Ромка...
Всё будет хорошо, ты жди. Пройдут все летние дожди. Пройдет осенний листопад. Уйдет беда, прибив, как град.
.......................
Мы не всесильны, господа.
Избавь нас, Г-ди, от горя!
И если с младшими - беда,
мы, старшие, готовы море
зажечь.
И выпить.
Не найти
путь
от бессилья
избавленья?
Нет, Ромка, важно -
к а к идти!
А враг нам - наши же сомненья.
Что делать - и любовь... устала.
А сил...
А сил не просто - мало, а, будто, их и вовсе нет. И на бессоницу ответ - желание заснуть... как в омут. Но ты - мужчина. И отец. Да, нет приема против лома, но у болезней - есть конец! Хороший. Знаю я - х о р о ш и й! Пройдут не месяцы - недели, и ты (стихами?)) мне напишешь, что словно замели метели дорогу той беде до вас. Свернула. И - замерзла враз.
Я в это, правда, верю, Ром. )
03.08.09, 00-45