Марко Поло в синей рубашке-поло
щурит зеленый глаз, прилегает грудью к рулю;
в высоком стакане поблескивает кока-кола
со льдом… на солнце, освещающем кораблю
путь морской. Не боится соленых брызг
капитан, он просмолен как бочки с белужьей икрой;
кое-кто из матросов напился вдрызг, —
очевидно, пропустят под килем, что ж, не впервой.
Море который день кротко, как мышь-полевка,
чайки молчат над мачтами, впередсмотрящий устал.
Штиль. Марко Поло накидывает штормовку
и свистает боцмана — перехватить штурвал.
Марко снова щурится и достает сигару,
думает закрыться в каюте, часок вздремнуть.
Впередсмотрящий докладывает, что видел одну гагару.
Это означает, что до земли чуть-чуть.
Капитан оправляет усы, отмечает на карте
низкогорный рельеф, опутанный мхами мыс.
И, сутулясь, глядит на хронометр Ulysse Nardin —
ровно полдень — в простое лицо его дует бриз.