Под горою, на ветру,
на общем обозрении
не даёшь себе ты труд
выказать умение.
Дом твой взору предстаёт
в диком запустении.
Знаешь ты: любовь даёт
силы и терпение.
А как нет её, в твоём
сердце настроение -
как погода злой порой
в середине осени.
И стоишь ты под горой,
скрыта тенью-просинью,
неустроенная ты,
солнцем не согретая.
Презирают с высоты,
словно ты раздетая.
Не одежды, кожи нет.
И разбито сердце в кровь.
Атакуют сотни бед.
Вот несчастье - нелюбовь.
Никому тебя не жаль,
скажут: - неудачница.
Зябко кутаешься в шаль,
Ты здесь просто дачница.
Дом ведь строить - не резон,
если нету счастия.
Всё не прочно, на сезон:
до дождя-ненастия.
А в саду твоём разор,
и ограда набекрень.
Но разруха не в укор,
ведь причиною не лень,
а отсутствие в твоём
сердце настроения...
Отчего ж Бог не даёт
чуточку везения?
Может, кто тебя найдёт?
Может, счастье встретится?
Жизнь по ниточке идёт,
свечкой еле теплится...