Ты триста лет в Неве не видишь стены,
Охваченные стужей январей,
И проходных дворов застывших вены
Не перережешь светом фонарей,
Но только май распустит хвост павлиний,
Под чёткий ритм трезиниевских линий,
Вдохнув прохладу утра, не смолчишь –
Зацокаешь, задышишь, застучишь,
Для полной перемены восприятья
Начнёшь палитры-клумбы возрождать,
Лесами Лавру заключишь в объятья,
И по ночам, в томленье, станешь ждать:
Когда же бледность ягоды неспелой,
Когда тоску и нежность ночи белой
Хрустальный свод в пространстве водрузит
И сонм колонн от глади отразит?