Вещее

Стихи сбываются, как сны.
Опять сама себе пророчествую:
Вот в них возник и сразу сник
Спокойный лик. Лик одиночества.
Но я не стану рвать листы -
Беречь тетрадь от горькой истины...
И будет вещим этот стих,
Мной в ночь на пятницу написанный.