Всё, что на полку ляжет, точно в свои гробы,
стянуто в общей пряже выбранной мной судьбы.
Будет так много строчек связано наугад.
И тишина, как прочерк. Долгая жизнь назад.
Преданные предметы, нежная ерунда.
Время идёт по свету с чётким клеймом стыда.
Время слезой омыто, сжато в одной горсти.
Всё, что сейчас от быта мерзкого не спасти.
Похороны, что праздник. Красная скорлупа.
Ангел, целуя язвы, молча коснётся лба.
Жизни необратимы. Вышли – обнажены.
Были бы мы любимы так же, как мы грешны.