Я в комнате совсем один,
а за окном лучистый день мелькает,
и вижу
меж распахнутых гардин,
висит сосулька за стеклом
и тает.
И капли падают
со звоном на карниз,
как жизнь моя -
бесцельная, пустая…
Чуть позвеня,
стремятся дальше,
вниз,
в полёте непременно тАя, тАя…
Им до земли (смотря какой этаж)
недалеко,
но важно - быть в полёте!
Всё остальное - чушь, белиберда -
с собой вы остальное не возьмёте.
Такой полёт рождает славных птиц,
парящих грациозно в небе,
а у других,
земных, безликих лиц
о быте мысли, о насущном хлебе…
А птицы улетают в облака
без важных рангов
и почётных званий
на бесконечно долгие века,
на крыльях унося
мгновенья тайны.