Не вашего разума дело
Судить воспалённую кровь.
М. Цветаева
Секундная стрелка настенных часов
По нервам свой ритм отбивала.
Склоняя к решению чашу весов,
Скрипели ворота портала.
Как кони лихие неслись миражи,
Врывались в больное сознанье,
Преодолевая легко виражи
На вечной дороге изгнанья.
Застыв в запредельности, стрелки слились,
На миг возвращая в реальность,
Но кровь, закипая, несла тело ввысь,
Полёт принимая как данность.
И с новым вторженьем в заоблачный мир
Не справиться хрупкому телу.
15 минут - то ли бой, то ли пир,
А, впрочем, какое вам дело.
Разбитую плоть соберу по кускам,
В дрожащие руки вверяя.
А мозг воспалённый стучал по вискам
Во тьме миражи оживляя.