Нашей будущей встречи минуту,
кто-то знает...летят облака...
Уготованым кем -то маршрутом,
моё счастье плутает пока...
Оно просто в пути, за туманом,
так торопится - не удержать,
по запутанным тропочкам странным...
Верю все же...и буду встречать-
у моста, где река изогнулась
и кувшинок поля на воде,
начинается в гору проулок
весь в цветах, будто в ситец одет…
Встану там, средь людской вереницы
разгляжу, наконец, силуэт…
Есть журавль, что станет синицей
до скончанья отпущенных лет!