Прилетала жаловаться Муза –
Плакалась со всхлипом и сопеньем,
Что искусство людям нынче чуждо,
И куда-то запропало вдохновенье.
- Так спешишь на первый зов поэта,
(Без меня ж он не напишет ни хрена),
Только в миг, когда уж неодета...,
Вдруг откуда ни возьмись – жена!
Защитил чтоб – даже нет и речи!
Скалка, ногти, крики, звон посуды.
Вот, ради чего такие встречи?!
Да пошли вы!... Вдохновлять не буду!