Пригубил я вина,
только горечи нет.
И совсем не пьянит
виноградный букет.
Пресным кажется мир
в чёрно-белых цветах -
лишь холодный рассвет,
да в душе пустота.
Жду опять по весне
светлой веры глоток,
только чудится мне
в каждом демоне – Бог.
Где-то слышится, вдруг,
ветра жалобный вой -
то ли стон, то ли плач
над могильной плитой.
И всё чаще ночную
свирель соловья
принимаю за пафосный
клич воронья.
Просыпаюсь, порою,
и силюсь понять:
то ли раннее утро
иль вечер опять.
Вот, на землю ступаю
и, словно в бреду,
сознаю в тот же миг,
что по небу иду...
И привидится мне
в суете городской,
будто век я живу
на планете чужой.
Всюду странные лица,
деревья, дома…
только сводит с ума
тишина,
тишина...
23.07.2009