Море уже обкатало
Осколки того кувшина,
В котором любовь клокатала,
Когда я его сокрушила.
В закатанной белой блузе
Художник откуда-то с Мальты
Увидел в нашей обузе
Замысел- будет смальтой.
Пока смуглолицый Мастер
Творит в тенистой тиши,
Мы льём родниковоё счастье
В давно разбитый кувшин.