Тебе не нравятся стихи, которые мне нравятся.
Тебе, видимо, вообще не нравятся стихи.
Привыкаю, что случайностей не случается
В мире слёз от луковой шелухи.
Тебе не нравятся стихи, которые мне нравятся.
«Это же бред! – говоришь. - Понимаешь, это что-то не то…»
Хорошо, тебе невдомёк, что у меня такие же получаются
Стихи. Вот бы посмеялись-то…
Вот если бы лежала в реанимации,
Может, поняла бы, почём уют.
А пока мне хватает нахвататься
Того, что навязчиво раздают.
А так, пока чувствую, что улыбка каждая –
На вес золота, на удар молота.
А то, чем затыкаю жажду –
Оно бумажное. Распорото. Проколото.
Ты знаешь, что мне надо новую жизнь построить,
Но лучше меня понимаешь, что не получится,
Даже если напрячься вдвоём и втрое.
Потому что могло быть лучше. Потому что.
Ты думаешь: «Вот ещё, нянчиться с девочкой».
Я думаю: «Опять веду себя, как мужик!»
Все думают: «Все дома ли?». Охреневшие…
Ещё какой-то стих, как нервный тик, застиг…
Тебе не нравятся стихи, которые мне нравятся.
А мне нравится, что мне уже на них плевать.
Они ни тебя, ни меня не касаются.
Поэтому не стоит их понимать.
22.07. 2009.