С четырех сторон море, воздушные шары и верные товарищи.
Все сияет торжественно, как в магазине игрушечном.
Собственно, день рождения – это подстава та еще.
Особенно так далеко, словно в выстреле пушечном.
Стою на окошке и покрикиваю на улицу.
Воробьи сидят на плече и восторженно дыбают.
«Люди, кричу, никто не находил золотую пуговицу?
Кажись обронил, кричу. Хожу тут слепою рыбою».
А публика, дура, текет себе по холодку прямо.
Публика щурится из метро и прет, прет наружу.
«Ну ты, говорит, прямо, дурачок прямо!
Кто ж тебе отдаст, говорит, даже если вдруг обнаружит?»
Тогда я прицеливаюсь и плюю вбок немножко.
Крутятся калейдоскопы, летают звезды.
Висит ДР, как на суперклее стеклянная крошка.
Как заклинание толмача: Хэппи бёздей!!!