Мне отсечь бы кисть у правой руки,
Чтоб не смела брать бумагу и ручку,
Не писала бы неровно стихи,
А сварила щей кастрюлю бы лучше.
Мне очистить бы истерзанный мозг,
Чтоб как у новорождённых младенцев,
И характер – что в руках мягкий воск,
Вера в чудо и добро, как и в детстве.
Отхлестать бы меня розгой стыда,
Чтобы тело не томилось ночами,
И желанье не сжигало дотла,
Извергаясь на бумагу стихами.
Успокоить бы сердечный свой ритм,
Чтоб виски не превращал в наковальню
Для неправильно подобранных рифм
И свиданий по ночам виртуальных.
Только некому меня наказать,
В пользу сдать души казну государству.
Знать, до смерти мне себя истязать,
Возведя любовь к поэту на царство.
Поклоняясь философии строк,
Замерзая у подножия мысли
Посылать на север теплый поток,
Быть у ног его домашнею рысью…
Отсеките мне кисть правой руки,
Заморозьте сердце в жидком азоте.
Не позвольте умереть от тоски,
Что ложится в след его позолотой.