Люблю трамваи, в городе их нет,
Но помнится по Питеру и в Нижнем.
Я не встречал их много, много лет,
И, может быть, вообще не в этой жизни.
А, кажется , пустяк и каждый день,
Катающийся на трамвае олух,
С ухмылкой на меня, мол старый пень,
Умом подвинулся, уже, короче, полу..
Наверно. Ценность этих стариков,
Я о трамваях, тает, истираясь,
Сидений жестких, выщербленных с края,
Колес удар, похожий на подков.
Искрящаяся надпись переливом,
Таблом зеленоватым не бежит,
Маршрут не изменился, речка, ива,
Конечная...Конечная, как жизнь.