В оголтелом пространстве мне некуда деться.
Воздух болен и дик от пещерного рыка.
Хорошо б идиотом и вечным младенцем
Не смотреть, как ползет на тебя многолико
За чумою чума и, плюясь пузырями,
Пробираясь в искусство, как Тютчев к зырянам,
Уходить, опьяняясь своею игрою,
По дороге, лежащей меж мной и Тобою...