С какой сельхозугодничьей бахчи,
с какой кипреи
сия лампада - рыжие лучи
и черные на красном скарабеи?
И красные на черном языки,
на изумрудах остывающих легки,
трепещущие мотыльки.
Какой долины
столько возбуждающая влага
и эта соль, и эта мочевина,
и корка, рвущаяся, как бумага?
По внутренностям бы твоим гадать,
пророчить войны, засухи, зубами трогать
глюкозу будущего, дабы хрустела рать
телами, алыми по локоть,
ничем, помимо снов, не дорожа,
и мясо недр земных глотать с ножа,
покуда рана рваная свежа.